Números

- Foram quantas vítimas?

- Dezenove mortos e doze feridos.

- Mas não eram quinze feridos?

- Dois morreram, aumentando o número de óbitos e, consequentemente, diminuindo o de feridos.

- Mas doze mais dois é igual a quatorze - disse o  chefe de redação ao repórter.

- Sim, mas como eu já havia falado a você mais cedo: não eram quinze. Eram quatorze feridos.

- Mas o coleguinha do telejornal deu quinze! 

- O outro suposto ferido passou mal quando viu o incêndio. Teve um mal súbito. Não ficou ferido com as chamas.

- Mas ele não desmaiou?

- Sim.

- E não se machucou?

- Foi mais o susto.  As pessoas perceberam que ia desmaiar e o seguraram.

- Mas o telejornal informou agora que ele ficou ferido! Se as outras emissoras estão contabilizando essa vítima nós teremos que rever a contagem e incluir esse ferido... 

- Mesmo que ele não tenha ficado ferido? Da maneira como esses jornalistas estão falando, dá a impressão de que ele foi mais um dos queimados. E não é o caso. Não vamos generalizar. Vamos ter que explicar isso.

- Mas ele não ficou ferido? 

- Já disse que não.  Eu vi que não.

- Vamos colocá-lo como um dos feridos. 

- O ferido “não - ferido”?

- O homem que desmaiou e que os coleguinhas contabilizaram como ferido.

- Recapitulando, então: eram quinze feridos; dois morreram, ficando treze.  O número de mortos, que era de dezessete, passou para dezenove. É isso o que pretendem informar? 

- Por enquanto, sim. Essa contagem só vai mudar se... A não ser que...

- A não ser o quê?

- A não ser que algum ferido morra. A mais provável para empacotar é aquela mulher grávida...

- A mulher não está grávida.

- Como assim “não está grávida”? O plantão do telejornal acabou de informar que a ferida está grávida.

- A repórter supôs isso e a maioria embarcou. A vítima estava apenas gorda; não é gravidez.

- Como você sabe?

- Se você não se lembra, sou repórter dessa empresa, na qual você também trabalha, e costumo checar as informações com responsabilidade, mesmo as relacionadas às pautas mais imbecis.

- Vamos fechar com essa contagem. Sobre a gestante, não vamos detalhar nada, então. Pode ser que ela realmente não esteja grávida...

- Já disse que a grávida não está grávida e que o ferido não está ferido.

- Existe algum morto que não esteja morto também?

-  Que eu saiba, não. Vou buscar um café.

- Jogo rápido. Volte logo para entrar ao vivo com a atualização do número de vítimas. Alguém pode morrer nos próximos minutos e ...

Eles

Ela andava pelas ruas sem saber aonde ir. No caminho,  a lua,  a noite, pessoas gentis, perversas, indiferentes, engraçadas ou não.  Botequins, travestis, mendigos, vira-latas, jovens. Ratos, risos, baratas. Melancolia pelas ruas.  Poesia.  Misto de decadência e charme; sobretudo charme. 

Ela percorria as vielas de paralelepípedo, automaticamente. Olhava, mas não via; não sentia mais nada,  anestesiada pela dor. Até ser captada por um som, que vinha de longe. Seguiu o ritmo e aterrissou em uma festa, numa espécie de sobrado, onde não conhecia ninguém.

            Cinco horas da manhã e o local estava praticamente vazio. A maior parte das pessoas já havia ido embora. Mas não se importava com isso. Magnetizada pelo som, começou a dançar e a fazer uma espécie de performance. Não era só a melodia que a movia naquele lugar. O DJ também estava em êxtase. A música parecia nunca terminar. O flerte, também não. Nada merecia atenção naquele momento, além do sublime compartilhar do “sentir algo”.

Ela estava se desvencilhando de seus medos. Entregou-se. Eles transcendiam ouvindo aquele som. Era como se Ela estivesse se libertando de toda a sua dor, finalmente. Os dois não se conheciam, mas compreendiam um ao outro. Palavras não expressariam a beleza daquela cena, num salão pequeno e velho, no fim da madrugada. Não havia plateia. Dispensavam testemunhas.

         Seis e meia. A noite cedia espaço à manhã nublada. Embora houvesse o desejo de ambos para que aquele som não terminasse, era hora de recolher os equipamentos e encerrar a festa.

         Eles nunca mais se veriam.